Andy's Sp@ces: Storie

Sei tu Gesù?

Tue, 02 Dec 2008 08:28:33 GMT

Un gruppo di venditori furono invitati ad un Convegno.

Tutti avevano promesso alle proprie famiglie che sarebbero arrivati in tempo per la cena il venerdì sera.

Il convegno terminò un po' più tardi del previsto, ed arrivarono in ritardo all'aeroporto.

Entrarono tutti con i loro biglietti e portafogli, correndo tra i corridoi dell'aeroporto.

All'improvviso, e senza volerlo, uno dei venditori inciampò in un banco che aveva un cesto di mele.

Le mele caddero e si sparsero per terra.

Senza trattenersi, né guardando indietro, i venditori continuarono a correre, e riuscirono a salire sull'aereo.

Tutti meno uno.

Quest'ultimo si trattenne, respirò a fondo, e sperimentò un sentimento di compassione per la padrona del banco di mele.

Disse ai suoi amici di continuare senza di lui e chiese ad uno di loro che all'arrivo avvertisse sua moglie e le spiegasse che sarebbe arrivato con un altro volo un po' più tardi, visto che non era sicuro di riuscire ad avvisarla in tempo.

Dopo tornò al Terminal e si trovò con tutte le mele sparse a terra.

La sorpresa fu enorme, quando si rese conto che la padrona delle mele era una bambina cieca.

La trovò piangendo, con grandi lacrime che scorrevano sulle sue guance.

Toccava il pavimento, cercando, invano, di raccogliere le mele, mentre moltitudini di persone passavano senza fermarsi; senza che a nessuno importasse nulla dell'accaduto.

L'uomo inginocchiatosi con lei, mise le mele nella cesta e l'aiutò a montare di nuovo il banco.

Mentre lo faceva, si rese conto che molte, cadendo, si erano rovinate.

Le prese e le mise nella cesta.

Quando terminò, tirò fuori il portafoglio e disse alla bambina: «Prendi, per favore, questi cento euro per il danno che abbiamo fatto. Tu stai bene?».

Lei, sorridendo, annuì con la testa.

Lui continuò dicendole: «Spero di non aver rovinato la tua giornata».

Il venditore cominciò ad allontanarsi e la bambina gridò: «Signore…».

Lui si fermò e si girò a guardare i suoi occhi ciechi.

Lei continuò: «Sei tu Gesù…?».

Lui si fermò immobile, girandosi un po' di volte, prima di dirigersi per andare a prendere il volo, con questa domanda che gli bruciava e vibrava nell'anima: "Sei tu Gesù?".

E a te, la gente, ti confonde con Gesù?

Perché è questo il nostro destino, non è così?

Sarebbe così bello il mondo se tutti assomigliassimo sempre così tanto a Gesù al punto da non riuscire più a notarne la differenza.

Cerchiamo allora, con tutte le nostre forze, di assomigliare sempre più a Gesù, in un mondo che è cieco davanti al suo Amore, alla sua Vita e alla sua Grazia, per la nostra felicità e per quella del nostro prossimo.

Se decidiamo di conoscere Gesù, dovremmo vivere e agire come Lui.

Vivere la sua Parola ogni giorno.

Tu sei la pupilla dei suoi occhi, anche quando sei stato colpito per le cadute.

Lui ha lasciato tutto e ha preso te e me nel Calvario; e ha pagato la nostra frutta rovinata.

Cominciamo a cercare di vivere come se già valessimo il prezzo che Lui ha pagato!

Cominciamo oggi!

Chi è Dio?

Wed, 26 Nov 2008 08:05:54 GMT

Una volta una bambina domandò alla mamma: «Mamma, chi è Dio?».

La mamma rimase sbalordita da quella domanda così ardita. D'altra parte era contenta che proprio la sua bambina le avesse fatto quella domanda tanto importante.

Allora, come per ringraziarla, se la prese tra le braccia e se la strinse forte al petto e la baciò.

In quel momento le venne la risposta: «Cara bambina mia, Dio è quello che provi ora con me!».

Dio è un abbraccio. Dio è un bacio.

«Il padre gli corse incontro, gli si gettò al collo e lo baciò» (Lc 15,20).

Due alpinisti

Thu, 30 Oct 2008 08:14:54 GMT

Per sottolineare ancora di più ciò che ci ha detto domenica scorsa Gesù nel Vangelo, vi propongo questo racconto: a voi, poi… ulteriori ed eventuali considerazioni!

Due alpinisti si arrampicavano su una strada impervia, mentre li flagellava un vento gelido.

La tormenta stava per scatenarsi.

Raffiche turbinanti di schegge di ghiaccio sibilavano fra le rocce.

I due uomini procedevano a fatica.

Sapevano molto bene che se non avessero raggiunto in tempo il rifugio sarebbero periti nella tempesta di neve.

Mentre con il cuore in gola per l'ansia e gli occhi quasi accecati dal nevischio costeggiavano l'orlo di un abisso, udirono un gemito.

Un pover'uomo era caduto nella voragine e, incapace di muoversi, invocava soccorso.

Uno dei due disse: «È il destino. Quell'uomo è condannato a morte. Acceleriamo il passo o faremo la sua fine».

E si affrettò, tutto curvo in avanti per opporsi alla forza del vento.

Il secondo invece si impietosì e cominciò a scendere per le pendici scoscese.

Trovò il ferito, se lo caricò sulle spalle e risalì affannosamente sulla mulattiera.

Imbruniva.

Il sentiero era sempre più oscuro.

L'alpinista che portava il ferito sulle spalle era sudato e sfinito, quando vide apparire le luci del rifugio.

Incoraggiò il ferito a resistere, ma all'improvviso inciampò in qualcosa steso di traverso sul sentiero.

Guardò e non poté reprimere l'orrore: ai suoi piedi era steso il corpo del suo compagno di viaggio.

Il freddo lo aveva ucciso.

Lui era sfuggito alla stessa sorte solo perché si era affaticato a portare sulle spalle il poveretto che aveva salvato nel burrone.

Il suo corpo e lo sforzo avevano mantenuto il calore sufficiente per salvare la vita.

Vuoi salvare la tua vita da questa società così fredda e spietata?

Ama il prossimo come te stesso…

La grotta azzurra

Wed, 03 Sep 2008 10:10:30 GMT

Di solito siamo sempre molto bravi a lamentarci ad ogni minima difficoltà che incontriamo nella nostra vita, senza pensare mai che c’è sempre qualcuno che sta peggio di noi.

Nel Vangelo di domenica scorsa Gesù disse: «Se qualcuno vuol venire dietro a me, rinneghi se stesso, prenda la sua croce e mi segua» (Mt 16,24).

Perciò, dopo aver letto questo racconto di Bruno Ferrero, ripensiamo a tutte quelle volte che… di cui sopra, e guardiamo alla nostra vita con occhi diversi ed a cuore aperto.

Era un uomo povero e semplice. La sera, dopo una giornata di duro lavoro, rientrava a casa spossato e pieno di malumore. Guardava con astio la gente che passava in automobile o quelli seduti ai tavolini dei bar.

«Quelli sì che stanno bene», brontolava l'uomo, pigiato nel tram, come un grappolo d'uva nel torchio. «Non sanno che cosa vuol dire tribolare… Tutto rose e fiori, per loro. Avessero la mia croce da portare!».

Il Signore aveva sempre ascoltato con molta pazienza i lamenti dell'uomo. E, una sera, lo aspettò sulla porta di casa.

«Ah, sei Tu, Signore?», disse l'uomo, quando lo vide. «Non provare a rabbonirmi. Lo sai bene quant'è pesante la croce che mi hai imposto». L'uomo era più imbronciato che mai.

Il Signore gli sorrise bonariamente. «Vieni con me. Ti darò la possibilità di fare un'altra scelta», disse.

L'uomo si trovò all'improvviso dentro una enorme grotta azzurra. L'architettura era divina. Ed era piena di croci: piccole, grandi, tempestate di gemme, lisce, contorte.

«Sono le croci degli uomini», disse il Signore. «Scegline una». L'uomo buttò con la malagrazia la sua croce in un angolo e, fregandosi le mani, cominciò la cernita.

Provò una croce leggerina, ma era lunga e ingombrante. Si mise al collo una croce da vescovo, ma era incredibilmente pesante di responsabilità e di sacrificio. Un'altra, liscia e graziosa in apparenza, appena fu sulle spalle dell'uomo cominciò a pungere come se fosse piena di chiodi. Afferrò una croce d'argento, che mandava bagliori, ma si sentì invadere da una straziante sensazione di solitudine e di abbandono. La posò subito. Provò e riprovò, ma ogni croce aveva qualche difetto.

Finalmente, in un angolo semibuio, scovò una piccola croce, un po' logorata dall'uso. Non era troppo pesante, né troppo ingombrante. Sembrava fatta apposta per lui. L'uomo se la mise sulle spalle con aria trionfante. «Prendo questa!», esclamò. Ed uscì dalla grotta.

Il Signore gli rivolse il suo sguardo dolce dolce. E in quell'istante l'uomo si accorse che aveva ripreso proprio la sua vecchia croce: quella che aveva buttato via entrando nella grotta. E che portava da tutta la vita.

«Come in un sogno mattutino, la vita si fa sempre più luminosa a mano a mano che la viviamo, e la ragione di ogni cosa appare finalmente chiara» (Ricther).

La mano e la sabbia

Sat, 28 Jun 2008 14:54:36 GMT

Giorgio, un ragazzo di tredici anni, passeggiava sulla spiaggia insieme alla madre.

Ad un tratto le chiese: «Mamma, come si fa a conservare un amico quando finalmente si è riusciti a trovarlo?».

La madre meditò qualche secondo, poi si chinò e prese due manciate di sabbia. Tenendo i palmi rivolti verso l'alto, strinse forte una mano: la sabbia le sfuggì tra le dita, e quanto più stringeva il pugno, tanto più la sabbia sfuggiva.

Tenne invece ben aperta l'altra mano: la sabbia vi restò tutta.

Giorgio osservò stupito, poi esclamò: «Capisco».

Gli amici sono un bene prezioso, la più grande ricchezza di un uomo. Ma questo immenso patrimonio non lo si mantiene con la forza e la prepotenza, bensì con l’amore.

Cosa vedi???

Mon, 09 Jun 2008 09:36:23 GMT

Un grande maestro di tiro con l'arco organizzò una gara tra i suoi allievi per valutare il loro grado di preparazione.

Nel giorno fissato, un bersaglio di legno con al centro un cerchio rosso fu legato su un albero ad una estremità della radura.

All'estremità opposta, fu tracciata sul suolo una linea, dietro la quale si piazzarono i concorrenti.

Un giovane avanzò baldanzosamente, impaziente di dimostrare la sua abilità.

Afferrò saldamente l'arco e una delle frecce, poi si sistemò in posizione di tiro.

«Posso tirare, maestro?» chiese.

Il maestro che lo fissava attentamente gli domandò: «Vedi i grandi alberi che ci circondano?».

«Sì, maestro, li vedo benissimo tutt'intorno alla radura».

«Bene», rispose il maestro, «torna con gli altri perché non sei ancora pronto».

L'allievo, sorpreso, posò l'arco e obbedì.

Un secondo concorrente si fece avanti.

Prese l'arco e la freccia e mirò con cura.

Il maestro si portò di fianco all'arciere e gli chiese: «Puoi vedermi?».

«Sì, maestro, posso vedervi. Siete qui vicino a me».

«Torna a sederti con gli altri» rispose il maestro.

«Tu non potrai mai colpire il bersaglio».

Tutti i partecipanti, gli uni dopo gli altri, afferrarono l'arco e si prepararono a scoccare la freccia, ma ogni volta il maestro poneva loro una domanda, ascoltava la risposta e li rimandava al loro posto.

La folla sorpresa cominciò a rumoreggiare.

Nessuno degli allievi aveva tirato una sola freccia.

Allora si fece avanti il più giovane degli allievi.

Se n'era stato in disparte, silenzioso.

Tese l'arco poi restò perfettamente immobile, gli occhi fissi davanti a lui.

«Vedi gli uccelli che sorvolano il bosco?» gli chiese il maestro.

«No, maestro, non li vedo».

«Vedi l'albero sul quale è inchiodato il bersaglio di legno?».

«No, maestro, non lo vedo».

«Vedi almeno il bersaglio?».

«No, maestro, non lo vedo».

Dalla folla degli spettatori si levò una risata.

Come poteva quel ragazzo colpire il bersaglio se non riusciva nemmeno a distinguerlo dall'altra parte della radura?

Ma il maestro impose il silenzio e domandò pacatamente all'allievo: «Allora, dimmi, che cosa vedi?».

«Io vedo solo un cerchio rosso» rispose il giovane.

«Perfetto!» replicò il maestro.

«Tu puoi tirare!».

La freccia solcò l'aria sibilando leggera e si piantò vibrando nel centro del cerchio rosso disegnato sul bersaglio di legno…

Nel cuore di ogni essere umano dimora un desiderio:essere felice.

Ma questo obiettivo, spesso, non viene centrato.

Schiacciato dagli affanni, dalle preoccupazioni del mondo e dai piaceri illusori, l'uomo sbaglia il "bersaglio" e non "vede" l'unico obiettivo che dà senso e sapore alla sua vita: Dio.

Tu… cosa vedi???

La strategia

Fri, 23 May 2008 19:26:46 GMT

Un giorno, un uomo non vedente stava seduto sui gradini di un edificio con un cappello ai suoi piedi ed un cartello recante la scritta: «Sono cieco, aiutatemi per favore».

Un pubblicitario che passeggiava lì vicino si fermò e notò che aveva solo pochi centesimi nel suo cappello. Si chinò e versò altre monete; poi, senza chiedere il permesso dell'uomo, prese il cartello, lo girò e scrisse un'altra frase.

Quello stesso pomeriggio il pubblicitario tornò dal non vedente, notò che il suo cappello era pieno di monete e banconote.

Il non vedente riconobbe il passo dell'uomo e gli chiese se non fosse stato lui ad aver riscritto il suo cartello e cosa avesse scritto.

Il pubblicitario rispose: «Niente che non fosse vero: ho solo riscritto il tuo in maniera diversa».

Sorrise e andò via.

Il non vedente non seppe mai che sul suo cartello c'era scritto: "Oggi è primavera… ed io non la posso vedere".

Cambia la tua strategia quando le cose non vanno bene e vedrai che sarà il meglio.

Tempo vissuto

Sun, 27 Apr 2008 13:58:33 GMT

Un turista si fermò, per caso, nei pressi di un grazioso villaggio immerso nella campagna.

La sua attenzione fu attirata dal piccolo cimitero: era circondato da un recinto di legno lucido e c'erano tanti alberi, uccelli e fiori incantevoli.

Il turista s'incamminò lentamente in mezzo alle lapidi bianche distribuite a casaccio in mezzo agli alberi.

Cominciò a leggere le iscrizioni.

La prima: Giovanni Tareg, visse 8 anni, 6 mesi, 2 settimane e 3 giorni.

Un bambino così piccolo seppellito in quel luogo…

Incuriosito, l'uomo lesse l'iscrizione sulla pietra di fianco, diceva: Denis Kalib, visse 5 anni, 8 mesi e 3 settimane.

Un altro bambino…

Una per una, prese a leggere le lapidi.

Recavano tutte iscrizioni simili: un nome e il tempo di vita esatto del defunto, ma la persona che aveva vissuto più a lungo aveva superato a malapena gli undici anni…

Si sentì pervadere da un grande dolore, si sedette e scoppiò in lacrime.

Una persona anziana che stava passando rimase a guardarlo piangere in silenzio e poi gli chiese se stesse piangendo per qualche familiare.

«No, no, nessun familiare» disse il turista, «ma che cosa succede in questo paese? Che cosa c'è di così terribile da queste parti? Quale orribile maledizione grava su questa gente, per cui tutti muoiono bambini?».

L'anziana sorrise e disse: «Stia sereno. Non esiste nessuna maledizione. Semplicemente qui seguiamo un'antica usanza. Quando un giovane compie quindici anni, i suoi genitori gli regalano un quadernetto, come questo qui che tengo appeso al collo. Ed è tradizione che a partire da quel momento, ogni volta che uno di noi vive intensamente qualcosa apre il quadernetto e annota quanto tempo è durato il momento di intensa e profonda felicità. Si è innamorato… Per quanto tempo è durata la grande passione? Una settimana? Due? Tre settimane e mezzo? E poi… l'emozione del primo bacio quanto è durata? Il minuto e mezzo del bacio? Due giorni? Una settimana? E la gravidanza o la nascita del primo figlio? E il matrimonio degli amici? E il viaggio più desiderato? E l'incontro con il fratello che ritorna da un paese lontano? E la soddisfazione per un lavoro fatto bene? Per quanto tempo è durato la felicità di quelle situazioni? Ore? Giorni? E così continuiamo ad annotare sul quadernetto ciascun momento in cui assaporiamo la felicità e la gioia di vivere. Quando qualcuno muore, è nostra abitudine aprire il suo quadernetto e sommare il tempo in cui ha assaporato una soddisfazione piena e perfetta per scriverlo sulla sua tomba».

«E perché?» disse il turista?

«Perché secondo noi quello è l'unico, vero tempo vissuto…».

E tu… quanto tempo della tua vita hai finora veramente vissuto???

Il filo del ragno

Mon, 14 Apr 2008 07:43:16 GMT

Nella moltitudine degli eletti che abitano la grande casa di Dio, c'era una santa dolce dolce.

Questa santa, giovane e curiosa, guardava ogni tanto in basso, nelle orrende profondità dove brulicano i dannati.

Il cuore della santa dolce dolce ne era profondamente turbato.

Fra i dannati aveva scorto un giovane uomo dagli occhi blu.

E il suo cuore si era commosso ancora di più: «Non è possibile che un uomo dagli occhi così belli debba patire le sofferenze eterne».

La santa dolce dolce sì avvicinò a Dio e fece la sua richiesta: «Signore, ho visto laggiù, nell'inferno, un uomo che è là certamente per errore. Di sicuro ha fatto qualcosa di buono durante la vita… Magari qualcosina…».

Dio si lasciò intenerire dalla santa dolce dolce e le diede l'autorizzazione di consultare il libro della vita dell'uomo dagli occhi blu.

La santa aprì il grande libro della vita.

Le prime pagine non erano incoraggianti e, più girava le pagine, più era costretta ad ammettere che l'uomo dagli occhi blu aveva commesso le peggiori infamie.

E neanche uno straccetto di buona azione per riscattare la malvagità di quella vita.

Ma la santa non si disanimò e continuò a sfogliare il libro.

Improvvisamente sobbalzò di gioia: «Ah! Quel giorno, l'uomo dagli occhi blu non schiacciò un ragno e lo lasciò vivere!».

La santa corse sollecitamente da Dio e gli annunciò la sua scoperta.

Colmo di bontà, Dio disse alla santa dolce dolce: «Ha salvato un ragno, dal ragno sia salvato».

Ed ecco un ragno cominciò a tessere un filo che scendeva velocemente verso i dannati dell'inferno.

L'uomo dagli occhi blu vide il filo, tese le braccia, mentre il ragno continuava la sua opera.

L'uomo riuscì finalmente ad afferrare l'oggetto della sua speranza e cominciò ad issarsi a forza di braccia, salendo piano piano e avvicinandosi alla luce.

Improvvisamente però si rese conto che i suoi compagni di sventura si erano aggrappati anche loro al filo e lo seguivano nella sua elevazione.

«Strapperete il filo!» gridò.

«Un filo di ragno non può sopportare tutto questo peso!» e cominciò a scalciare per costringere i compagni a staccarsi.

Ma quei disperati si avvinghiavano ancora più forte all'esile filo.

Il movimento violento provocato dall'uomo dagli occhi blu strappò il filo e la santa dolce dolce, con accorato sconforto, accompagnò a lungo con lo sguardo l'uomo dagli occhi blu che precipitava vorticando nel buio profondo che lo ingoiò per sempre.

Siamo tutti aggrappati allo stesso esile filo.

Salire è difficile.

È vietato scalciare…

Pane

Mon, 07 Apr 2008 08:35:06 GMT

Leggete il racconto e poi ditemi: Non vi ricorda qualcosa… o Qualcuno???

In un lontano paese, una povera vedova si manteneva prestando servizio ad una ricca e misteriosa signora che viveva solitaria in una villa dall'aspetto lugubre, seminascosta nel cuore di un bosco.

La buona vedova compiva il suo lavoro con generosità e precisione, e un giorno inaspettatamente la signora le fece un regalo: un anello straordinario.

«Ruotando due volte questo anello intorno al dito, ti potrai trasformare in tutto ciò che vorrai» le spiegò la strana signora.

La vedova non ci fece un gran caso, ma quando una terribile carestia si abbatté sulla regione, si ricordò dell'anello.

Lo girò due volte attorno al dito e si trasformò in un magnifico falco dalle ali affilate.

Aveva deciso di volare fino a trovare una terra che potesse fornire sostentamento al figlio e ai suoi vicini.

Volò fino ad esaurire le forze, poi tornò mestamente nella sua casa.

La carestia aveva colpito tutte le terre del regno.

Non c'era scampo per nessuno.

Ma la donna non si rassegnò.

Ruotò l'anello due volte e si trasformò in un'enorme e fragrante forma di pane.

Quando suo figlio tornò a casa e vide quella enorme pagnotta, cominciò a mangiare di gusto.

Era solo pane, ma saziava in modo mirabile.

Mentre masticava con voluttà, il figlio della vedova vide passare un vicino di casa con cui aveva avuto molti dissapori e che gli ispirava una fortissima antipatia.

Era deciso ad ignorarlo, ma una scossa al cuore lo costrinse ad invitarlo a condividere quel pane miracoloso.

La voce si sparse e da tutto il villaggio la gente accorse: grandi e piccoli, giovani e vecchi, poveri, ammalati e sani, disperati e inquieti.

Quel pane sembrava non finire mai.

Inoltre non si limitava a togliere la fame, ma infondeva serenità e voglia di pace, senso di bontà e salute per il corpo.

Quelli che erano nemici si riconciliavano e quelli che prima si ignoravano si sorridevano cordialmente.

Ogni notte, l'ultima briciola di pane si trasformava di nuovo nella vedova generosa.

Ogni mattino, la donna ridiventava una gigantesca pagnotta profumata e deliziosa, che nutriva il corpo e lo spirito della gente del villaggio.

Così fu fino al nuovo raccolto.

Quel giorno fu organizzata una grande festa.

Naturalmente partecipò anche la vedova.

Tutti quelli che si avvicinavano a lei provavano una strana sensazione: la donna profumava di pane appena sfornato…

«Mentre stavano mangiando, Gesù prese il pane, fece la preghiera di benedizione, spezzò il pane, lo diede ai discepoli e disse: «Prendete: questo è il mio corpo» (Marco 14,22).

Mio figlio

Sat, 05 Apr 2008 10:28:55 GMT

L’ho amato da subito. Forse solo una madre sa cosa significhi amare un figlio fin dal primo guizzo di vita. Te lo senti nel ventre, nel cuore, nello spirito; un amore che non si può raccontare, si può solo provare.

Per 9 mesi ho pregato il cielo perché fosse un maschio. È così difficile la vita per le donne, ed io non volevo per lui le difficoltà della vita.

Per lui volevo solo la vita, la gioia, il sorriso.

Ho pregato a lungo, e quando lo sentivo muoversi lieve dentro di me ho pregato ancora più intensamente. Vedevo i suoi guizzi nella mia pancia e già sapevo la sua esuberanza, la sua vitalità; avrei voluto piangere di gioia. Pregavo e speravo, e quando il mio ventre si è aperto in acqua e sangue ho urlato di gioia e di dolore, poi l’ho visto.

Era bello, era perfetto, era un maschio.

Me lo sono attaccato al seno e lui si nutriva di me accarezzandomi con le sue manine lievi mentre io guardavo i suoi occhi scuri come la notte, colmi di tutte le stelle del firmamento.

È cresciuto forte, birbante, pieno di gioia di vivere, di irruenza.

Com’è bello l’unico figlio che il cielo mi ha donato!

Assieme abbiamo combattuto contro la dissenteria, contro i vermi, contro le febbri assassine di bambini ma abbiamo vinto, e lui ha imparato a camminare spedito, e la sua voce mi canta canzoni d’amore.

È bello come un cielo sereno, forte come la tigre, gioioso come una poesia d’amore.

Mi piace accarezzargli i capelli ricciolini, mi inebrio a guardare le sue corse dietro alle capre, ad un pallone fatto di stracci, ad ascoltare la sua voce che ride nel gioco, che mormora piano quando il sonno lo coglie.

- Raccontami una storia, mamma.

Ed io gli racconto dei nostri padri, delle nostre genti.

Lo amo, è la mia vita, il mio sogno, il futuro che io non avrò mai. È mio figlio.

È un idillio amoroso che non avrà mai fine. Quando sarò vecchia sarà lui ad accarezzarmi i capelli incanutiti, sarà lui a portarmi il riso e l’acqua nella ciotola e mi condurrà i suoi figli perché io ancora racconti le storie dei nostri padri, delle nostre genti.

Ora ha 7 anni, è un monello dal corpo esile e scattante; corre a perdifiato lungo i sentieri polverosi, mi aiuta a portare l’acqua alla tenda, si accapiglia con gli altri bambini, lo amo ogni giorno di più.

Un boato sordo, laggiù… le urla delle donne, gli uomini corrono verso un punto lontano. Io mi infilo la burka ed esco dalla tenda. Non so cosa sia successo, mi chiamano a gran voce… corro senza far rumore… lo stanno portando su una barella improvvisata mentre il sangue scorre a fiotti.

Qua sotto mi copro la bocca per non urlare, poi le mani salgono verso i capelli e le lacrime mi inondano il volto.

Il mio bambino, il mio tesoro… Oh, cielo crudele, cosa hai fatto?

Ha gli occhi chiusi, forse non sta soffrendo, ma vedo il suo corpo perfetto dilaniato dalla mina. Mio figlio, il mio tesoro, la mia gioia sulla terra, la mia speranza…

Non so cosa succede, tutto corre veloce, oltre il mio immaginabile, e dopo sono in quella stanza d’ospedale, lui sta ancora dormendo mentre io gli scosto i capelli appiccicati sul volto.

È pallido, è bello.

Apre gli occhi…

- Mamma – mormora…

- Sono qua, tesoro mio, vicino a te.

Mio figlio non correrà più dietro le capre, non giocherà più con un pallone di stracci. Mio figlio ha ora un moncherino coperto da bende al posto di una gamba. Mio figlio non è più così incommensurabilmente perfetto come io lo avevo fatto.

Oh, cielo crudele, cosa hai fatto a mio figlio? Ti ho pregato tanto e così mi ripaghi?

Perché tua è la colpa, e dell’insondabile destino. Non poteva l’uomo essere così perfetto come mio figlio? Non poteva avere la gioia di vivere, anziché essere animale da guerra?

Negli occhi scuri di mio figlio non brillano più tutte le stelle del firmamento. Mi guarda annegato di lacrime.

- Mamma…

- Sono qua, tesoro mio, vicino a te.

- Mamma… perché?

- Non lo so…

È terribile non avere risposte ai perché di mio figlio. Perché tutto questo orrore? Perché la guerra? Perché la violenza, e le mine, e la morte, e la crudeltà, e la cattiveria…

Vorrei chinare le spalle al destino e coprirmi tutta sotto il sudario di morte, ma l’urlo mi rantola in gola.

- Perché, perché, perché?

- Dammi la mano, mamma, non lasciarmi da solo.

- Non sarai mai solo, tesoro mio!

Gli hanno attaccato una protesi da bambino, una gamba finta che mascheri la sua mutilazione ma non potrà più correre dietro alle capre e non giocherà con un pallone di stracci.

Le montagne intorno sono sempre le stesse e la tenda è sempre più fredda e polverosa.

Lo copro con il vello di montone perché non senta il freddo, lo guardo mentre dorme e mi si spezza il cuore.

Mio figlio, il mio bambino dagli occhi pieni di stelle e dai capelli ricciolini non correrà più.

È la guerra – dicono – ma per me è solo la follia degli uomini.

Ierina Dabalà

La chiave dorata

Sun, 02 Mar 2008 13:52:26 GMT

Un giorno, il diavolo organizzò una fiera per l’esposizione e la vendita delle sue armi e dei più sofisticati strumenti per tentare gli esseri umani.

Per giorni, i suoi dipendenti si erano dati da fare per allestire gli stand, collegare fari e luci, srotolare la moquette, stendere tappeti ed esporre in modo allettante le ultime invenzioni diaboliche.

C’erano congegni e dispositivi per tutte le categorie di peccati.

Soprattutto per i sette peccati capitali: kit lussuosi per eccitare alla superbia, all’avarizia, alla golosità, all’ira, alla lussuria, all’invidia, all’accidia.

E insieme ai dispositivi, montagne di cataloghi patinati, video, cd.

E diavolesse conturbanti, naturalmente.

I cartellini con i prezzi erano ben visibili, con lo sconto, come in ogni fiera che si rispetti.

Ma nel grande e sontuoso stand c’era una vetrinetta misteriosa.

Conteneva una piccola chiave dorata, su un cuscinetto di velluto rosso.

Era l’unico oggetto che invece del solito cartellino aveva una targhetta che diceva: «Non in vendita».

Un visitatore sbandierando una carta di credito dorata voleva a tutti i costi sapere a che cosa serviva e sbraitava di essere disposto a pagare qualsiasi prezzo.

Di fronte alla sua ostinata insistenza fu chiamato il Principale.

Dopo un bel po’ d’attesa, Satana arrivò preceduto dall’inconfondibile odore di zolfo.

Con i suoi modi sottili e falsamente gentili, Satana disse al cliente visibilmente interessato che quella chiave gli era oltremodo cara, che non aveva prezzo e che lui ci teneva tanto, perché gli permetteva di entrare nell’anima di chiunque, fosse laico, prete, religioso, anche vescovo o cardinale.

Qualunque fosse il grado della sua fede, della sua santità, della sua età, quella chiave prodigiosa funzionava sempre.

Il cliente era molto insistente e alla fine Satana, nonostante la sua astuzia, non riuscì a mantenere il segreto e a mezza voce, confessò: «Questa chiave mi rende possibile l’accesso nel cuore dell’uomo.

Se l’uomo mi fa entrare ho vinto.

La fede muore.

L’uomo non ha più fiducia in nulla.

La sua vita diventa inutile, senza senso… un inferno!».

«Sì, ma quale chiave ti consente di entrare nel cuore dell’uomo?» disse spazientito il cliente.

«Questa chiave è lo scoraggiamento».

Chi è scoraggiato mortifica, odia se stesso e gli altri, perché chi è ferito ferisce.

Lo scoraggiamento è il contrario della fede…

L'umiltà

Sun, 27 Jan 2008 19:27:30 GMT

Negli antichi codici, c’è la storia di una fanciulla, che aveva fatto parte del gruppo delle donne che avevano accompagnato Gesù fin sul Calvario.

Era una giovane timida, silenziosa e riservata.

Alla notizia della Risurrezione, non aveva avuto bisogno né di visioni né di conferme.

Aveva creduto subito.

E spinta da un’audacia mai avuta prima, si era fatta pellegrina per annunciare le parole di Gesù.

Non aveva più paura.

Predicava nelle città e nei villaggi.

Un giorno le si avvicinò un uomo, che era stato profondamente impressionato dalla sua testimonianza.

E le chiese: «Dimmi, qual è il segreto del tuo coraggio?».

«L’umiltà. Così mi ha insegnato il Maestro».

L’uomo stette un attimo in silenzio, poi chiese ancora: «E a che cosa serve l’umiltà?».

«A dire per prima: “Ti voglio bene”».

“Se amate quelli che vi amano, che merito ne avete?” (Mt 5,46).